No pensaba más que en ella. Sus ojos, su último sol...

Su piel hedía a soledad y alcohol.
Su cabello revuelto, y enredado.

Sus vaqueros rotos y manchados con barro
Su camisa, bueno...lo que quedaba de ella.

Hacía mucho tiempo no recordaba dónde se encontraba.
Doce botella de vino, -por dios, que cosa tan cliché; solo y con resaca de vino, la historia de su vida- descansaban a sus pies, nada más había a su alrededor. ¿El cielo?; plomizo y gris como los últimos dos años y siete meses de su vida.

Con esfuerzo se puso en pie y echo a andar sin rumbo alguno como desde hacia tanto tiempo -más del que podía recordar- hacía.

Cruzó el portal del pueblo y se encontró de repente con un campo gigante de cemento, ese en el que tu y yo hemos estado de pie hace tanto tiempo.

No recordaba cuánto tiempo había pasado desde el día que había probado bocado. No, no recordaba nada de su vida excepto que en sus bolsillos llevaba aquella foto rota y vieja, dos billetes rotos y sucios que esperaban a ser entregados a cambio de una botella de vino. Una llave pegada a la portada de un libro,  tabaco y papel de liar.

Cayó rendido mientras recordaba sus finos labios, sus tristes ojos y su triste "Dos horas hasta el estreno, no tardes demasiado".

Último suspiro de su existencia, vida ya no le quedaba. Fin del cuento, la nieve caía en algún lugar del mundo y eso a él no lo consolaba hacia mucho tiempo.